Desistia

E deram cores onde não havia
E deram acordes à musica que nascia
Deram morte à doença que tinha vida

Deram rima a rara poesia
Deram voz ao desejo que morria
Deram passos ao longe caminho que fim não se via

Deram a cada lágrima caída
A força requerida para a dificuldade ser vencida
Deram o sorriso e alegria para aquele que aos poucos da felicidade desistia.

O poeta e a caneta

Deram ao poeta um papel e uma caneta bela com uma cor rara que foi feita para ele, pois ele era o poeta mais famoso de todo o condado, porém, ele só usou lápis durante toda a sua vida e não sabia manusear aquele artefato que lembrava o lápis, mas que não o enganava. E disseram a ele que teria uma grande diferença com caneta: não se podia errar, o poeta ficou pasmo com tamanha notícia e pensou que seria difícil ser perfeito, visto que o lápis dá a oportunidade de melhorarmos cada vez mais as linhas, e assim o poema fica perfeito aos olhos do poeta.

E lhe tiraram o lápis e a borracha, e o aprisionaram em uma gaiola no meio da cidade , onde todos poderiam vê-lo escrever, como uma espécie de desafio que movimentava a população. E lá ele estava, apenas com a caneta e o poeta foi escrevendo e seus versos nunca ficavam do seu agrado, e por não ficarem bons ele não era libertado da prisão. E o poeta perdeu a vontade de escrever e logo depois de perder tamanha vontade, veio a falecer deixando essas palavras:

Tiraram-me o erro e muitas vezes alcançamos o nosso melhor a partir deles. Quando me deram a tal caneta que por mais que tenha a aparência bonita no papel, não me possibilitava a mudança e os versos ficam frios e sem vida. Então uma tristeza em mim foi batendo, se não posso errar não posso escrever e por não poder escrever não mais viveria e os dias ficaram escuros como as noites, noites essas que nunca acabavam.

Agora me vejo cansado e prestes a ir.

Com mais pesar que carinho

O poeta.

E não demorou muito para o poeta naquela noite virar mais uma estrela no céu, e mais uma história no meu papel onde usei lápis e borracha.